Puxe/Empurre

Sozinhos

2011-07-02T05:48:00.000-07:00

Era você
que lembrava de mim
em todas as noites
sozinhas
você e as noites
de inverno e verão
que choravam
pelas perdas que nem sentiram
ou sequer ouviram falar
mas que são perdas
e que por si só
fazem chorar qualquer um

não era eu
que chorava todas as noites
sem meus olhos

chorava pelas janelas
do meu coração
que estilhaçadas
jorravam cachoeiras
de tamanha tristeza e penar

era eu
que te via
passar em obras de arte
até em museus que nunca fui
ou em quadros que nunca vi
te via passar
a unica coisa que
eu via aliás
sem você por perto
era eu
eu sozinho

eu
só
eu
sem
eu
sem
você

Em pedaços

2011-06-18T07:02:00.000-07:00

uma construção
concreta
de mim pra eu mesmo
feita do barro mais limpo
que toda a cidade já viu
caiu e se quebrou
caiu e me quebrou
em cacos de barro

ainda que um barro limpo
me sujei vermelho de sangue
vermelho sangue de barro
e chorei
todas as lágrimas barrentas
do mundo em meus olhos

não via você
agora eu precisava ser agora
precisava ser o momento que quis
à espera de fé
numa deriva de loucos
à espera de um buraco de coelho
que me sugasse
e me fizesse conhecer
o barro do qual fui feito

poema 5

2011-05-31T08:06:00.000-07:00

o infinito que vejo
debaixo dos meus pes
me preocupa
me descabela
apenas na sua existencia
ja sinto que me desagrada
como uma cor nova
que descarto
e não uso na minha tela
porque na minha tela
so ha cores que escolho
por tato
audição e olfato
e se identifico-as ao meu ser
penso que posso usa-las
sem medo
ou restriçao
que me façam
vê-las falhas

como a tinta
das minhas maos
sinto que escorres
de mim
sinto que mesmo
tentando te espalhar
cada vez mais
seu dispersante dilui
e me pinto com agua
em preto e branco
sou só eu
pintado sem me ver
como um louco
pintando telas em branco

Estilhaço

2011-05-18T08:04:00.000-07:00

Não lembro se te vi outro dia enquanto passava perto da padaria em que nos encontramos e paramos para comer joelhos e salgadinhos juntos na padaria do Manoel pertinho lá da sua casa. Também não me lembro das formas que o seu rosto mostrava pra mim ou se o seu rosto era o meu lugar onde perdia todas as noções de espaço, tempo, ou qualquer outro sentido terreno e humano. Não lembro os tempos, as formas que queria ter visto ao encontrar seus belos olhos quando passei de novo pela padaria, ou se realmente te vi quando passei por aquela padaria. Não me lembro de você. Não me lembro de quando te vi na padaria do Manoel onde paramos para comer alguns folheados e docinhos. Nem a cor dos olhos que vi refletidos no vidro do tampo da mesa em que sentei sozinho outro dia numa padaria que fica no centro e é bastante longe da sua casa ou da minha. Padaria boa, aliás. Não lembro se vendia folheados, mas lembro que havia uns pães doces maravilhosos e que pedimos 3: um pra eu comer e os outros dois para eu olhar você comendo. É tudo tão confuso e desencontrado quando estou com seus olhos me olhando de perto. Não lembro quantas vezes cheguei a comentar isso com você mas eu tenho a impressão que eu te vi outro dia enquanto passava perto daquela padaria do Manoel que você dizia que era horrível e que nunca iria por os pés naquela espelunca. Eu não lembro mas realmente acho que te vi naquele dia, e que você fez de conta que precisava atravessar a rua e ir para o outro lado e quando corri atrás vi que luzes verdes se acenderam sem propósito nenhum. Depois disso fica difícil lembrar a cor dos seus olhos. Eu tento até lembrar de coisas que me dizia enquanto íamos tomar chá em várias padarias inclusive a do Manoel, mas realmente não sou capaz de lembrar qual padaria era a sua preferida. Provavelmente é a do Manoel pois é bem perto da sua casa. Ou talvez seja a do centro onde sempre comemos bolo de cenoura e bolinhos e que fica pertinho da sua casa, já que é na mesma rua que a padaria do Manoel. Não lembro a cor dos seus cabelos nem o jeito que eles fazem quando balançam ou a cor da luz que eles projetam na parede do meu armário quando o sol começa a acordar. Só lembro que te vi outro dia enquanto passava perto da padaria, disso tenho certeza agora, e lembro que você veio ao meu encontro com seu sorriso de mil galáxias aberto pros meus abraços apertados e que sentados na sua padaria predileta (a do Manoel) comemos madrilenos cheios de creme e goiabada que você gosta e chá de paixão que eu gosto e que sempre tomo na padaria do Centro, mas que nunca tem na padaria do Manoel.

Oliver

2011-05-09T07:42:00.000-07:00

eram balas de leite
dessas de feira
que se misturam à lingua
Oliver colocou tres de uma só vez
na boca
num ato impensado
e refletido
de dentro pra fora
pois
sempre fora assim
(esse Oliver tem cada tirada)
teimoso em contradição
por tudo que lhe fora imposto
e proibido
e que sempre quis provar
ou fazer justamente o contrário
pra conhecer o errado
ou pra saber
realmente
se o errado
é apenas medo
medo de tudo
medo do mundo
medo do medo
medo do todo
medo da perda
ou de qualquer
desgraça
um medo ao qual
está mais que habituado

a criança nunca sabe nada
até que mergulha em vida
e descobre que sabe tudo
e que se quiser saberá ainda mais
e sente que em sua essência
há algo de desbravador
algo estranho que deseja
se soltar
como um cão furioso
preso em correntes
que não é capaz de controlar

[como um aventureiro das histórias que costumava ler, Oliver percebe que pode ser o que quiser e andar por caminhos que quiser, para isso basta apenas guardar todo o medo em seu baú de brinquedos junto com seu time de botão]

Algo simples

2011-05-05T08:53:00.000-07:00

não penso se sou
como ser pensado
e pensante
apenas deslizo nas curvas
dos desejos que
me escondes
as mãos a boca
debaixo de não sei mais quais lençóis
é tão dificil saber afinal
que nem tento mais
deixo-me embaralhar nas suas frases
deixo-lhe saber se quiser
que desisto à resistência
dos sóis que me deste
e que ao fim
serão assim
algo sim
simples
e a sós poderei
ser calado e cinza
um eu que obecede
as ordens e
a qualquer chamado
do amigo que carrego no peito

o fim
que é imposto
e não oferecido
não é vão
se os sonhos
forem menores que
as vinhas da iniciativa
esse fim
é dádiva.
E com choro lhe recebemos
como a benção
de poder envenenar-se
à beira de tortura

(Des)Costumes

2011-05-02T03:49:00.000-07:00

adaptei-me ás nossas desculpas
talvez por ja ter rido
com outros risos
ou chorado em outros olhos
tentativa tola e futil
de justifucar rompantes de arrependimento
que nem sei de onde surgiram
ou se não precisaram surgir
e estiveram sempre aqui
num canto qualquer de mim
ou de nós
doce criança
só esperando uma chance
e quando a teve
fez jus ao tempo que esperou
desabando sobre nossa cabeça
mil lajes de concreto
cem pedidos de desculpa
e uma cicatriz tão dolorida
que nosso corpo
nem sabe ao certo onde está

Vitrais

2011-03-31T04:11:00.000-07:00

são as dores
os casos amores
paixões momentaneas
que desbotam
o riso
que
como vitrais velhos
perdem as cores
ficam pálidos
sem vigor
sem riso
amarelas de tempo amor
amarelas flores que não colhi
nesses jardins
desbotados desfloridos
onde vi
seus negros cabelos negros
e me perdi
na escuridão sem fim de um segundo
negridão intensa
refletida nos vitrais
de igrajas velhas vazias
refletido por dentro de mim
pois num piscar de olhos
mergulho no escuro
um escuro liso e longo
escuro lindo dos fios seus

1095 Dias

2011-03-24T05:40:00.000-07:00

se você for
eu to contigo
de qualquer jeito
da maneira que for
e quero que se lembre
do dia
que descobrimos juntos
o nosso jardim
as nossas falas
o nosso roteiro
enquanto os estranhos
nos olhavam feito estranhos
talvez por acharem
que vínhamos de outro planeta
ou talvez por não saberem
simplesmente
qual é o gosto que amar tem

Ato de Descaso

2010-10-30T15:28:00.000-07:00

Ele encanta,
descanta
num canto
descansa
e conhece
o preço
da vida, do amor,
da partida
que sem ser chamada,
resolveu se hospedar,
na mente,
doente,
do moço,
que manso,
vive a chorar,
nos cantos,
encantos,
que não mais,
vai amar

Saudade

2010-04-26T12:09:00.000-07:00

Diante de olhos tão azuis,
E cabelos tão brancos,
Quedou-se paralisado,
Calado,
Em branco,
Num abobamento estúpido,
Do qual não se livrava.
Queria saber o porquê.
Algo assim em algum lugar da sua cabeça,
De repente vinha crescendo
Sim! Agora lembrava,
Tinha percebido a semelhança,
E com os olhos molhados,
Teve vontade de comer aquele doce de leite,
Mais uma vez.

Um caso do amor

2010-03-26T14:52:00.000-07:00

Era com ela que amor queria estar, se entregava devasso, resignado. Queria a todo tempo e a toda hora. E se assim é, é porque algo de especial lhe faz olha-lá de maneira diferente. O amor, pelo visto, se deixa apaixonar facilmente. Não é nem um pouco teimoso, se entrega de braços abertos. Se até o amor é assim, porque haveriamos de não ser? Maria Luiza não pensa assim. Passa noites em claro, imaginando como seria declarar-se. Se seria bem aceita pelo amor, se receberia um sim. O que lhe falta é a audacia que o amor possui e da qual faz uso com tanta facilidade. Alguns teimam em dizer que o amor não tem idade. Porem só o fulgor adolescente é capaz, na maioria das vezes, de permitir que nos comportemos impetuosamente. Talvez o amor tenha 15 anos. Maria Lucia tem suas suspeitas sobre isso. Ah! se ainda estivesse nos seus bons tempos. Agiria sem medo, sem duvidas. Entregaria todo seu amor ao amor. Exatamente como o amor se entrega. Facil, transparente. Como foi feito pra ser.

Aos sem coração:

2010-01-29T04:31:00.000-08:00

"Não se tem nunca o direito de matar um homem, pois não se sabe que imagens ele guarda no fundo se seus olhos"

Saint-Exupéry

Simples e direto.

Hora Nula

2010-01-15T05:21:00.000-08:00

Na hora nula não há ninguém,
Não há nada. Ainda assim é possível ouvir algo
Algo como uma batida tímida e descompassada,
E só depois que paro de olhar os bonecos frios de gesso,
Vejo o meu coração refletido na bolha de sabão que vem das lojas fechadas,
O vejo como protagonista de uma batucada solitária e cinza
que me faz abrir os olhos. Pronto! Agora sim não vejo realmente ninguém.
Sigo, assim, meu caminho.

Palavra

2009-12-24T03:26:00.000-08:00

Do canto da viola,
bebo o gole, bobo de encanto,
e arrasto na xícara,
de nota em nota,
minhas palavras adoçantes,
que no café,
figuram as marcas do meu paladar,
que no entardecer,
vivem nas cortesias de sala,
que aos meus olhos,
parecem tolas

Bilhete de amor

2009-11-25T06:39:00.000-08:00

.ues res ossop aj aroga,
otrep oat avatse euq aibas oãn ós,
açneserp aut itnes erpmeS

Com os meus botões

2009-11-17T12:22:00.000-08:00

Se não acordo, não saio,
E não sair me incomoda,
Se não saio, não mais sinto,
Nem mesmo as ventanias no centro,
E se não mais sinto, não mais sou,
Mas não posso não mais ser...
O que será de mim!?
Bendito seja aquele que criou o despertador

Era ela e o jardim

2009-11-04T11:44:00.000-08:00

Era ela, que me acorda com ternura nas manhas escuras do horario de verão e que se prontifica a me vestir e enxugar, e que hoje não mais sabe o que me dizer, talvez até porque ainda guarde algumas poucas conversas com intenção de economiza-las e não joga-lás fora apenas numa tarde perdida no jardim botanico. Era ela, que eu vejo em qualquer rosto serio, quando entro de repente dentro do onibus, ou na rua, no chá, no café, nos calculos estequiometricos, no jardim botanico. Era ela, que me leva pra todos os lugares, de onibus, pro shopping, cinema e jardim botanico. Era ela, apenas, o que eu via. Ela e o jardim botanico. Ela em destaque. Sem mais jardim, nem bicho, nem arvore, nada de botanico à volta.

Aliterando-me

2009-10-21T09:36:00.000-07:00

E no final concluo, destruo, construo, desligo, contido, nos passos, nas horas, das ruas, sujas, velhas, estranho, questiono, não digo, portanto, me abaixo, me esquivo, desvio, pro lado, direita, bem perto, do ponto, que faço, no conto, do paço, no centro, que move, à vontade, vazia, adentro, amizade, que prezo, não nego, e a moça, estreita, castanho, que ouve, me fala, e escreve, entende, estende, as mãos, em amparo, não calo, escalo, me vejo, sentado, no fundo, calado, comparo, e monto, a forma, cabeça, mão, pincel, tinto, e branco, o vinho, que vem, fazer, tontura, amor, loucura, em casa, na rua, no ouro, no chão, canção, enquanto, enfim, então, lembro, da mão, do contrato, ocasião, que sinto, que não,
Concluo.

Susto

2009-10-06T11:25:00.000-07:00

"Chico! Acorda Chico!" Berrava Claudinho, numa tentativa visivelmente ridícula de acordar seu irmão mais novo. Como dormia aquele moleque! Ia dormir cedo e ainda assim reclamava todo santo dia, quando, cedo da manha, seu irmão Claudinho o despertava. Claudinho ainda havia de inventar alguma maneira pro moleque preguiçoso acordar com mais vontade nas manhas letivas do ano. Pensou até em colocar cafeína no copo de leite quente que seu irmão tomava antes de se deitar. Mas pensando bem , ia ser complicado dormir com Chico se remexaendo a noite inteira de insonia. Jogar agua fria não valia à pena pois sabia que seria obrigado a secar tudo depois. Mas então o que podia fazer pra extinguir a sonolencia matutina do seu irmão? Foi procurar a Velha. Apesar de morrer de medo dessa mulher enrrugada e solitária, nesse caso era provavel que tivesse algum conselho que lhe conviesse. Assim que chegou ao barraco da Velha viu-se de olhos arregaladíssimos no espelho que ficava em cima da cadeira da anciã. O motivo era a forma com que se postava a senhora enrrugada, estava de pé mas ao mesmo tempo curvada, como um velho, dando a impressão de estar catando algo invisivel no chão. Claudinho logo concluiu que se tratava de uma entidade que possuia, no momento, o corpo da mulher. Após assistir a cena bizarra que se sucedia, finalmente encorajou-se e perguntou o que queria saber. A solução dada pelo espírito caboclo era simples e direta: "Deixe o menino dormir, e se tá insatisfeito, vou mostrar a suncê como que se trata moleque resmungão". Devido ao susto encomendado por Chico à velha, Claudinho nunca mais importunou seu irmão, tendo que acostumar-se à desagradavel rotina de sempre chegar atrasado.

O andar

2009-10-02T12:30:00.000-07:00

Gosto do andar belo da bailarina,
que, dentro da sua caixa de música,
só anda pra mim.
Me vê e anda,
sabe que aprecio sua postura,
fina e elegante na sua aura de inocencia,
Sim, continua andando.
Vejo o leve balançar do seu corpo,
uma maré serena e límpida,
Não! não desejo que pare de andar,
apenas ande,
e quem sabe um dia,
me deixe saber,
se ando do teu lado.

12:35

2009-09-25T17:35:00.000-07:00

-Quanto vale um beijo meu?
Era com tom de desafio que surgiam as palavras de Marcela, provocantes e sugestivas em direção do menino envergonhado, e também esguio, sentado no meio fio da rua. E a questão vinha no meio de uma conversa inocente e, aparentemente sem rumo, depois da aula. Tuco se via diferente quando Marcela aparecia na sua casa sem aviso prévio, era algo que não sabia ao certo. Sempre esperava. Junto aos raios de sol, pairava o silencio da resposta de Tuco. Nunca foi esperto. A impaciência no bater das pernas de marcela o incomodava, aliás sempre o incomoda. Num rompante, proferiu em seu direito de réplica: nada vale um beijo seu, se comparado ao tom desafiador das tuas frases. Voltaram até o caminho comum das suas respectivas casas de mãos dadas.

2009-09-20T05:09:00.000-07:00

Estalingrado, União Soviética, 1943

2009-09-14T05:18:00.000-07:00

Fome, muita fome. O pai de familia se sente completamente inútil.
Ve seus filhos morrendo de fome.
Sente o peso e o frio do metal do velho relvolver na mão, sem poder fazer nada encurralado pelos inimigos.
Sai de casa em meio ao exercito dos auto-denominados arianos,
munido de bravura, dispara contra um rapaz alemão,
e sente a redenção na forma de 30 balas em seu corpo,
fez sua parte.

2009-09-11T11:54:00.000-07:00

Dias Ruins

2009-08-24T12:45:00.000-07:00

As barbas daquele velho,
Já sujas e desbotadas,
Pedem por um banho,
Não suportam mais tanta poeira.

As unhas daquele velho,
Descascadas e muito feridas,
Suplicam por descanso,
Pedem para que cessem as topadas.

As roupas desse velho,
Rotas, sujas e esfarrapadas,
Querem ser lavadas,
Desgrudar da mesma velha pele de sempre.

O corpo do velho,
Sem energia e moído de dores,
O faz muitas vezes pensar em suicídio,
Também diz através da coluna que não é feito para dormir
Sobre chão duro e jornal
Diz na cor escurecida,
Que a cidade é suja e fria.
Diz através da pele, que as rudimentares marquises,
Não são capazes de aquecer lhe o corpo.
Diz através do estomago que as poucas moedas não são suficientes.

A alma do velho, não precisa de moedas.
Não quer ver mais o olhar frio, vazio a sua volta.
Todo o homem, barba, corpo e poeira,
Ainda velho e sobrevivente,
Só suplica afeto.

Umas Voltas

2009-08-07T11:24:00.000-07:00

Hoje eu vi o dia se virar
E tornar-se ontem,
Repetidamente, vivia o dia de hoje no anterior,
E sentia a fragilidade de estar limitado,
Forçado a ter as sensações de um dia sempre já vivido,
Olhava as vidraças e via as arvores de outro dia,
Servi de prisioneiro.

A cada dia pra frente,
ia parar mais um dia atrás,
Sem nenhum personagem,
Que deveria figurar-se,
Era só eu.

Trancafiado sempre no reflexo,
Isolado e sem brio.
Marquei a hora próximo ao café,
E lhe falei das minhas apreensões de viver assim,
Resignado, beijei inúmeras vezes mais os lábios da solidão

Estátua

2009-07-22T11:38:00.000-07:00

Triste, a moça explica-me,

olho para baixo,

pra onde esses pés tão me levando?

Insatisfeito, durmo.

A moça insiste,

olho pro rapaz que a ouve,

Aceita!

E o rapaz é como pedra fria,

cercado de pombos,

por que não a responde?

Há pouco amarelo no céu,

e o tempo do rapaz se vai,

Levanto-me pra poder ver,

os pássaros que levam a moça,

bela moça, aliás.

E os pés do rapaz o levam a outros,

que desgraça,

Por que não me ouves mais?

Portas se abrem pra moça,

Já não vejo mais,

só sinto as caricias dóceis do vento,

E o rapaz não se acha,

vive só junto aos pombos,

Pra onde você foi?

Ainda não se libertou.

Tento lhe ajudar.

Solte-o da carceragem!

E o rapaz nem se manifesta,

está conformado com limites da camada de cimento,

que o encerra.

Breve história do Sr. Manoel Figueiredo

2009-07-11T11:27:00.000-07:00

Nasci, e não satisfeito com a graça obtida, me resignei a ser naturalmente rabugento. E já fui logo colocando pra dentro todo o ar que pude, na esperança de explodir meus fracos pulmões. Inconsciente, ia pondo em prática alguns planos maquiavélicos, verdadeiros atentados contra mim mesmo. Sem graça e sem interesse, não ria de modo nenhum e pouco falava também, era acuado e franzino, diferente dos outros meninos atléticos e bem apessoados. E como qualquer um, certa vez, fui levado à escola, achando tudo muito enfadonho e indeferente, não me dei ao trabalho de fazer amigos, nem me interessar por meninas bobas e infantis. Cresci meio isolado do mundo, sem conhecer os prazeres e amarguras de viver em sociedade, porém por escolha propria, pois coisa alguma seria capaz de me livrar desse estado ranzinza a que me submeti. Tentei arranjar alguns oficios, mas o máximo que consegui foi o de carpinteiro o qual não dava muito dinheiro e nem era gratificante. A sorte mesmo foi a morte de minha bisavó Cândida que me deixou uma gorda herança me permitindo parar de trabalhar e viver relativamente bem sozinho. Hoje aos 60 anos, fui apresentado a uma tal de vitrola, aparelho esquisito que toca musica, e junto com a vitrola me apresentaram também a Almerinda, a nova vizinha que se mudara semana passada, e que só hoje me fora apresentada, juntamente à vitrola, pelo balconista da mercearia. Aqueles foram os mais belos cabelos que já vi em minha vida, e ao me aproximar para cumprimenta-la, meio sem jeito, senti seu cheiro irresistivel, que entrou em mim e me fez mal, me contorceu, me sacudiu, me estremeceu, me sufocou, me fez sentir algo estranho, agradável e incoveniente ao mesmo tempo, que nunca havia sentido. Afastei-me depois de dois beijos e vi Almerinda piscar um dos olhos para mim ao ir embora, instantaneamente uma onda de calor me invadiu e sem perceber o que estava fazendo, sorri, pensando em quanto eu devia estar devendo, nesse momento, ao rapaz do balcão.

Default

2009-07-05T07:50:00.000-07:00

Ciclo Verborrágico

2009-06-08T06:54:00.000-07:00

Admito, caro amigo, que me falta algo de claro e objetivo. Sei que meu lado decisivo é atrofiado e que por isso mesmo completamente submisso aos desaforos inquietos da escolha. Como por exemplo, noutro dia que me encontrava nas ruas do centro da cidade, me deparei submerso ate o pescoço pela imensa agonia de decidir qual dos bondes subir para ver-me novamente debaixo das telhas da minha moradia no catete. De tanto me roer com os bondes, fui a pé. E numa das esquinas, entre as dezenas do caminho, um pobre homem em farrapos pergunta-me se não há nenhum trocado que possa ceder-lhe, e por que me faz isso?! Logo pra mim que, no calor das duas opções diferentes, acabei por ignorar a breve intervenção daquele humilde senhor. Meia hora mais cansado cheguei em casa, e com um ar de contentamento, Tota veio me receber à porta. De coleira na boca, rabo espevitado e olhar de súplica. Porcapipa! Até tu Tota?! Mas será que ainda não entendestes o meu dilema? Tudo bem. Contenta-te com um biscoitinho e fica sossegado. Veja com olhos claros e imparciais, caro amigo, não te pareces que há algo conspiratório em minha convivência? Pois bem, continuemos ao principal acontecimento que me trouxe até aqui. Satisfeito pela agilidade em convencer Tota D’Almeida a recolher-se e dormir, fiquei indeciso se comia algo ou praticava algum exercício que me roubasse algumas gotas de suor, como conseqüência, adormeci. E nesse cochilo até então agradável, ouço o zunido infernal de um mosquito, que aparentemente não tinha sangue mais puro ou azul do que o meu para inundar seu estomago faminto. Saio da cama ou continuo tentando espanta-lo? Não sei... Vou para o sofá ou para o chão da sala? Não sei... E como se me irritasse repentinamente, matei-o, ou melhor, meu inconsciente o matou. Mas o que farias, prezado ouvinte? Perceba que meu intelecto já estava farto e não agüentou mais tamanha fraqueza durante as malditas escolhas. Como pode ser possível descobrir mais partes sombrias na minha personalidade? É por isso que admito, caro amigo, que me falta algo de humano e piedoso. Sei que meu lado cauteloso é atrofiado e que por isso completamente submisso ao desaforo inquieto do meu instinto assassino. Será que podes me ouvir por mais meio quarto de hora, caro amigo?

Reminiscência

2009-05-05T14:12:00.000-07:00

O som de um locomover,
Abre na pasta armazenadora,
Imagens agradáveis,
Há tempos esquecidas e arquivadas.

Imagens essas,
De quando era difícil me lembrar,
De dias ensolarados e sem sentido,
Onde bastava seguir acordado,
Para que pudesse ser guiado,
Tempo adentro.

Como já tinha guarda,
Só restava deixar-me passar,
Dentro dos meses e anos,
A minha evolução particular,
Esperando com impaciência pelo livre-arbítrio,
De que um dia fosse capaz de discernir,
As direções e o tempo, que eu bem entender.

Desalinhado

2009-03-31T14:41:00.000-07:00

Aqueles lados instantâneos,
deixavam os suspiros em segundo plano,
acentuando palavras quase inaudíveis,
e apenas dois em comum.

Qualidade superior do sentido,
Estágio incompreensível,
Traço esboçado que trouxe alem da memória,
um riso contido.

Os amassados por toda parte,
assim como o desalinho do lugar,
revelam mais,
e quando a percepção os atinge,
prontamente surgem mãos para ajeitar, o breve espaço de contentamento.

Realeza

2009-03-27T12:18:00.000-07:00

Fraco senhor já avariado,
Tratou do próprio negócio,
e do egoísmo deglutido,
Firmou opinião no pé de uma mangueira.

Considerado fora do padrão,
submeteu-se a si mesmo,
foi trancado consigo,
no íntimo da suntuosa construção.

Surpreenda-se, caro errante,
Ao saber que fim levou o rei,
Evadiu com um grande montante,

Para onde sua alma dita a lei.

Elixir da Loucura (ou água)

2009-03-23T09:36:00.000-07:00

Com uma animação súbita que a fez abrir a boca, veio a intenção de expor o inesperado. Já que não havia uma viv'alma por perto, resolveu dar uma volta no centro daquela cidade do interior parada no tempo para espairecer. Andava sem compromisso nem direção, apenas andava para que pudesse ver alguém vivo, que de repente estivesse disposto a ceder seus ouvidos por alguns poucos - poucos é eufemismo - minutos. Mesmo sem avistar ninguém continuava andando pela rua de meio fio pintado, achava que pelo menos estaria se distraindo ao invés de ficar trancafiada em casa aprendendo lições de tricô com sua avó. Parando pra pensar, era isso que sempre havia feito. Eram raros passeios aleatórios, assim no meio do dia. E no meio desse pensamento egoísta e injusto, foi surpreendida por um dos portões, que eram enfileirados nas calçadas, completamente escancarado. Poderia ser qualquer outro portão, exceto esse, esse não podia. Pertencia à louca das redondezas (sim, pois toda redondeza que se preze tem que possuir uma louca, ou seriam sempre as loucas que possuíam os lugares?). Era uma mulher estranha que nunca dava as caras e que um dia tivera sido uma jovem alegre e satisfatoriamente saudável, segundo contavam as histórias das velhas desocupadas. Resolveu averiguar. Tentando flutuar para não fazer barulhos inteiramente indesejáveis, foi ganhando os metros de um jardim extenso e muito mal cuidado. Conseguiu alcançar o vistoso porém enferrujado portão, sem que houvesse ouvido berros de desagrado e protesto, o que tivera sido uma incrível façanha, e rezando baixo para que o portão não fizesse nenhum rangido, entrou no corredor parcialmente escuro graças às placas de madeira que a dona da casa (a louca), tivera posto em algumas janelas. Ao acostumar-se à pouca quantidade de luz que havia no aposento, conseguiu distinguir algumas formas. Vira que as únicas e poucas fontes de claridade do lugar eram provenientes de grandes buracos nas vidraças causados pelas pedras que os moleques das vizinhanças jogavam na casa, numa forma de insultar a pobre louca, e que agora jaziam espalhadas pelo assoalho. Não conseguia mais sentir a aversão, o asco que sentia da louca, sentia agora piedade pela solidão e pelas condições subumanas em que, agora visivelmente, vivia uma mulher como qualquer outra, a não ser por uns parafusos a menos. Foi avançando casa adentro até que pôde ver um dos portais aberto, não havia nem sinal de porta, devia ter sido arrancada. Entrou sorrateiramente e tentando distinguir, em meio à penumbra, toda aquela quantidade enorme de móveis empilhados um em cima do outro. Parecia que a louca escolhera se refugiar da ignorância alheia em apenas um cômodo de uma casa modestamente espaçosa. Bárbara continuou tentando diferenciar os objetos. Chegou a reconhecer um piano de calda coberto de caixas de papelão, provavelmente contendo copos, imaginou. Foi quando olhou para o outro extremo e viu uma cama (ou o que sobrara de uma). O primeiro instinto foi de sair correndo para longe, mas algo a fazia crer que havia alguma paz naqueles olhos quase imóveis. Era como se a louca não guardasse nenhum tipo de rancor por tudo o que já haviam feito contra ela. Bárbara aproximou-se e sentou-se ao lado da pequena figura. Apesar do calor, o corpo, aparentemente, frágil estava embaixo de um cobertor de lã. Num instante, a mão quase só de ossos levantou-se aberta, como num apelo desesperado, urgente até. Sem saber o que fazer, Bárbara tentou procurar algum frasco de remédio ou qualquer coisa do tipo, mas nada encontrou. Voltou a olhá-la e a mão continuava estendida, parecia que agora tentava emitir algum som, mas de sua garganta seca não se projetava sequer ruído. Bárbara tratou de buscar um copo d'água, e quando a mão da louca a tocou para pegar o copo, sentiu repulsa, não pôde negar, sua expressão facial com certeza a denunciara. Mas estava tudo bem, a louca parecia indiferente à sua expressão. Ao alçar o copo, a louca o levou à boca o mais rápido que pode parecer possível, e após alguns minutos e um simples bocejo caiu no sono. Bárbara ainda cogitou a possibilidade de chamar um médico mas acabou desistindo, era disso que a louca precisara: um copo cheio da boa e velha água. Então, teve que se contentar em voltar para casa e realmente aprender a tricotar, pois a louca definitivamente não serviria para seus desabafos.

Alpiste

2009-03-20T13:06:00.000-07:00

Cálido sopro,
marca pelo avesso,
poucas formas aleatórias.

Ao menor sinal da manhã,
revela-me azul e limpo,
recheado pelo sonho,
acompanhado pelo desejo,
empurrado pela possibilidade,
da escassa liberdade.

Um sonoro baque metálico,
Diz a hora de usar a asa,
prestes à derreter,
frente ao tempo escaldante.

Apenas um pio arisco,
vindo de um pássaro amarelado,
sela os receios,
da obrigação ainda cumprida,
de viver entre,
as mais sólidas grades.

A quantas anda?

2009-03-17T18:47:00.000-07:00

Como vai?
tratando como seria adequado?
possível que sim,
provável que não.

Algum visível progresso?
Adornado pelo tempo desocupado,
é crível que não,
apesar da contida indiferença.

A quantas anda?
Ao sopro da liberdade,
indo junto ao que agrada,
à toa na esquina da insanidade.

O caminho de volta

2009-03-05T08:19:00.001-08:00

Batucando e sentado numa das primeiras fileiras de cadeiras do ônibus, sentia que nada tiraria sua pacífica forma de alegria momentânea. Com quase metade da cabeça para fora da janela suja e engordurada ia recebendo as fortes lufadas de ar em cheio. Mas agradava-lhe a sensação, era bom sentir as bochechas sendo distorcidas com tamanha velocidade do vento lá fora e o cabelo ficar modelado com formas estranhas e engraçadas. Aproveitava as emparelhadas com outros ônibus para tentar pensar em cada história que estaria por trás daqueles rostos tão comuns, sérios e carrancudos. Todos, principalmente os mais comuns, o deixavam absorto nas inúmeras possibilidades que construía ao longo do caminho até em casa. Os rostos peculiares eram mais fechados à palpites e por isso mesmo, menos observados. Como passatempo até que era interessante, e quem sabe, talvez, até acertasse algumas interpretações. Já que o caminho era longo podia montar e desmanchar dezenas de histórias para o mesmo rosto, e era o que mais gostava de fazer quando não havia nada para se ouvir. Ia de Vila Isabel ao Méier assim, olhando, e imaginando, e formulando, e desistindo da idéia, e confeccionando outra. Numa noite em que voltava pra casa, com a cabeça quase que inteira para o lado de fora, deixou que todo volume de vento se encontrasse com sua face e sentiu em meio aquela densa quantidade de ar um fino rastro de perfume, um cheiro doce e suave. Aspirou com veemência para ver se percebia mais algum resquício, e foi brindado com mais uma rajada de ar que trazia enrolada em si o mesmo traço de cheiro inebriante. Inundou seus pulmões e fechou os olhos tentando buscar alguém a quem esse cheiro lhe remetesse à lembrança. E se convenceu de que era um cheiro levemente semelhante ao de uma flor, o que lhe fez lembrar, prontamente, de quem havia acabado de deixar antes de subir no transporte coletivo. Automaticamente, tentou criar mais uma história, que agora envolvia si mesmo e apenas uma memória tão íntima e sentimental, e por incrível que parecesse não foi capaz. Tentou diversas vezes, mas não chegava a uma única conclusão, chegava a encruzilhadas em que se misturavam fatores irreversíveis, e era aí que destruía o esboço ineficaz. Apesar de saber muito ao certo o que desejava nessa história era difícil decidir os detalhes, sabia que seria frutífero de verdade, mas o modo ou a maneira com que isso aconteceria era demais para seu humilde intelecto. Desistiu então de se envolver nas hipóteses, observou apenas aqueles rostos cansados e sem expressão que o seguiam no próprio ônibus ou até mesmo na rua pelo caminho. Andando depressa e com a mão nos bolsos da calça xadrez, seguiu o pedaço que faltava à pé mesmo, alisando vez ou outra o cabelo bagunçado de sempre, pensando no dia em que saberia de cor todos os detalhes da única historia que mais lhe interessava.

Pesadelo

2009-03-02T09:31:00.000-08:00

Conjuração breve e inocente,
sem vigor, frio inconcebível,
análogo ao velho estridente,
vem o sonho torto e horrível.

Coletanea mais que amargurada,
brota do escuro repleto de vazio,
como uma aparição que é congelada,
dá meia volta e deixa-me sem brio.

Antes de o desconhecido me enrolar,
os fios que me ligam à lucidez,
passam ao longe prestes à rasgar,
enquanto vi o sentido se esvair com rapidez.

Tamanha aflição que gera até conflito,
não tem controle sobre o que irá arruinar,
faz da minha garganta sair um intenso grito:
Preciso acordar!

Varredor Gatuno

2009-02-26T05:21:00.000-08:00

Ventou,
e carregou consigo ventos e folhas,
espalhou a superfície,
acomodou-se além das paredes triviais,
que muitas vezes o inibiu.

Resolveu, em meio à tempestade,
juntar-se à mesma,
confraternizar com o desconhecido e tenebroso,
o resultado, que coitado,
não levou mais do que alguns fios do meu cabelo já caídos.

Ao se agregar ao tempo,
repousando nas suas horas e minutos,
acostumou a me ladear pelas tardes de ventania,
tentando, talvez, me furtar.

Simples e conscientemente aproveitei a oportunidade,
entregando-lhe,
a ausência que sentia,
sem ao menos perceber no erro que me enroscava.

Aquele que me roubou capilares,
assustou-se prontamente,
recusa declarada.

Ouvi dizer que agora anda aos quatro cantos,
sussurrando nas esquinas,
pra quem quiser ouvir,
que não aceita,
de modo nenhum,partes de uma essência.

Cortando o mal pela raiz

2009-02-21T05:44:00.000-08:00

Saíram do teatro fascinados com o esplendor da obra. Roberto ia ao volante enquanto Sonia já cochilava no banco do carona. Havia sido uma noite maravilhosa naquele aniversário de 5 anos de casamento. Sonia era visivelmente muitos anos mais jovem que Roberto, o que já fora motivo para muita discriminação. Devido também à diferença de tempo, Roberto sentia que sua esposa seguia a vida um tanto quanto entediada. Eram raros dias como esse, em que saíam em busca de algum entretenimento. Normalmente no começo da noite Roberto já sentia o cansaço de um dia inteiro de trabalho na sua loja de doces lhe abater. Tinha que trabalhar tanto, na função de caixa, que não conseguia dedicar o tempo nem atenção que julgava necessários à sua querida mulher. Sonia tivera uma infância privada de confortos ou mordomias, vivera sua vida infantil e adolescente numa humilde casa com seus pais que tanto trabalhavam para que tivessem ao menos algum alimento e roupas para se cobrir. Ao contrário, Roberto vivera em ótimas condições aquisitivas, uma vez que seu pai construíra aquela loja de doces frequentadíssima e que agora lhe pertencia por uma questão hereditária. Quando casou com Roberto, Sonia teve que se adaptar ao fato de possuir algum dinheiro de sobra. E como alguns, ou melhor, a maioria sabe, o dinheiro é capaz de proezas inacreditáveis em questão de beleza. Mulheres completamente desprovidas de beleza, são transformadas em elegantes e formosas damas, imaginem então o que o dinheiro foi capaz de fazer com Sonia que era uma mulher relativamente bela, apesar da simplicidade. Tornou-se uma mulher desejável, cobiçada por muitos. A vizinhança teimava em questionar o estranho e curioso porquê de uma mulher tão esbelta e jovial conservar-se casada com um homem já velho, franzino e sem vigor. O mais intrigado com a união, nem morador das redondezas era, estava ali apenas de férias, pois algum tempo depois teria que voltar a servir seu país como um simples e fiel marinheiro. Chamava-se André e se interessou tanto em Sonia que passava horas dentro da loja só para vê-la corar com os olhares provocativos que lhe dirigia, já que Sonia servia como garçonete algumas vezes. Completamente atraída pelo jovem atlético de cabelos curtos e negros, deixou-lhe um bilhete no guardanapo um pouco antes do cavalheiro retirar-se. Começaram a se encontrar furtivamente no quarto que André estava hospedado no hotel da esquina, logo depois que Roberto caía no sono. Roberto notava Sonia muito distraída e vez ou outra a surpreendeu suspirando pelos cantos. Achou estranho, porém resolveu não perguntá-la nada e investigar por conta própria. André teve que voltar para a marinha e prometeu a Sonia que voltaria assim que pudesse para dar um jeito de ficarem juntos. Depois que André partiu, Sonia passou a viver somente em função das cartas que recebia semanalmente, vivia deprimida e calada, com os olhos sempre inchados por conta do choro aflito e desesperado. Roberto percebeu a diferença brusca no comportamento de Sonia e deduziu que o suposto amante deveria tê-la deixado, percebeu também o sorriso melancólico que Sonia dava quando recebia as correspondências. Numa tarde em que Sonia fora fazer compras, Roberto deixou o balcão da loja vazio e foi até em casa para averiguar, minuciosamente, o quarto de Sonia, em busca de provas. Lá encontrou, no bolso de um casaco que ele mesmo havia comprado para ela, um maço de cartas preso por um fino e frágil barbante. Confirmou suas suspeitas e ficou a par de toda a desgraça que se espalhava sobre sua vida, até então, tão pacata. Tanto foi o choque que levou, que formulou um plano insanamente maldoso. Passou algumas semanas fazendo os preparativos, e após isso, estava completamente seguro da tarefa que ele mesmo se destinara. No dia planejado, no final da tarde, Roberto pediu para que Sonia o substituísse por alguns minutos e escondeu-se atrás da porta da sua casa. Quando Sonia ouviu os dois estampidos e clarões que se seguiram, correu até a entrada da casa e viu um par de botas para fora do portão. Sonia alcançou a porta e viu o sangue saindo do corpo uniformizado do homem. Sonia perdeu os sentidos e quando acordou estava no sofá de casa. Então completamente arrependido, Roberto lhe explicara que lhe amava muito para deixar que ela se envolvesse com outro, e que só atirara para que não recebesse mais aquelas cartas, pois era só isso que precisava para reconquistar-lhe, precisava de um tempo sem aquelas cartas atrapalhando, justamente por isso que resolvera matar o pobre e inocente carteiro. Como realmente pensara, Roberto conseguiu conquistar sua mulher por mais uma vez e assim continuaram a vida: Sonia, Roberto e o carteiro. Não! o carteiro não! Pelo bem maior, é claro.

Partes

2009-02-16T13:47:00.000-08:00

Aquela parte por milhão,
Jogada na terra, foi,
De repente,
caracterizou-se semente.

Aquela parte em milhares,
afogou-se nas lágrimas celestes,
absorveu toda claridade que pode,
e num estalar de dedos,
expulsou de si,
um caule franzino.

Aquela parte em centenas,
alimentou-se por si própria,
independência e estruturação,
agora fazem parte da rotina,
e quando a bola de luz apareceu no céu,
o frágil caule,
rendeu-se aos suspiros e balanços,
na majestosa forma de árvore.

Aquela parte entre dezenas,
forte, espalhava suas raízes,
mostrando-as sem receio,
exibiu suas virtudes,
e como graça,
gerou o bendito fruto.

Aquela parte entre uma só,
era suculenta e intrigante,
para alguns era até sem valor,
mas ainda hoje se propaga,
sussurrado pelos bem-aventurados,
chamam-no amor.

Destino Injusto

2009-02-12T13:52:00.000-08:00

Tudo mudara. E não fora sua culpa, não podia continuar achando que era. Isso o consumia por completo. Com apenas trinta e seis anos, Estácio aparentava mais de cinqüenta. As circunstancias recolheram tudo que possuía de mais valioso num acidente de carro. Agora, completamente desamparado e sozinho, revirava-se todas as noites tentando dormir num dos becos amarelados da cidade. Andava tão mudado e acabado que seria dificil algum de seus poucos e fiéis amigos lhe reconhecesse ao passar pelo trapo de gente em que se transformara. Aquele resquício de fé que ainda possuía lá por dentro é o que o mantinha quando seu estomago já havia passado inúmeras horas sem nenhuma visita. Deitado no meio fio de uma rua pouco movimentada, Estácio conseguiu ouvir um pequeno fragmento de conversa que se desenrolava entre dois transeuntes. Falavam sobre emprego. E, meio confuso e também abalado por todos os choques e sacolejadas que o destino lhe impusera, pensou que talvez ainda houvesse aquela, pequena, mas até tranqüilizadora, chance de viver novamente. Não que estivesse morto, mas aquilo pelo que passava não se classificava como viver, definitivamente. Mas porque tinha de acontecer justo com ele? Que tivera tantos sonhos felizes? Por que o destino, de maneira tão repentina, lhe injuriou com tremenda frieza? No, aparentemente, infinito espaço de tempo que passara suas noites abaixo daquele teto cheio de pontos luminosos, Estácio tornou-se amigo de um dos caixas de um supermercado que ficava ali por perto. Estácio conseguiu convencer Chico a lhe ceder seu banheiro para que pudesse dar um trato na sua imagem há tanto distorcida. Chico como bom homem que era, deu-lhe também alguma peça de roupa, uma valise para que pudesse carrega-las e algum trocado que guardava para casos emergenciais. Com apenas o necessário, Estácio saiu em busca do tão esperançoso e promissor emprego. Mas para que teria aptidão? Sempre trabalhou na contabilidade da loja de seu sogro, o que na verdade nem era bem um emprego de verdade, consistia apenas numa maneira para que seu sogro pudesse lhe sustentar sem ter que fazer isso diretamente, o que seria humilhante em demasia. A única coisa que arranjara era fazer entregas com uma velha bicicleta emprestada, entregava marmitas de um restaurante pouco frequentado para algumas casas. Com alguns meses de salário, decidiu procurar algum canto em que pudesse usar apenas para passar as noites, algo pequeno e que pudesse pagar com o magro salário que recebia. Foi procurando nos jornais que Estácio encontrou o minúsculo quarto que passou a alugar. Sua senhoria era uma mulher com aspecto muito severo, e apesar disso deixava transparecer, por estreitas brechas, um encanto fora do comum. Nos dias utilizados para adaptação, Helena mal se dirigia ao seu inquilino. Acha-o atraente, sim, mas não podia deixar se levar por um homem que pouco conhecia. Sempre à noite Helena dava uma espiada no estreito corredor e via aquela velha e maltratada bicicleta, e só isso já a confortava. Sentia que era bom ter um homem por perto, isso lhe transmitia segurança. Num piscar de olhos Estácio viu-se completamente envolvido por aquela mulher de traços rígidos e belos. Apesar de tamanha atração de ambos os lados, não havia quase contato nenhum entre os dois. Mal se dirigiam as palavras e quando trocavam sons era apenas para tratar de pagamento. Algum tempo depois, a bicicleta que se encontrava encostada na parede do corredor transformou-se numa moto bem reluzente e aquele relacionamento de estranha e distante afinidade transformou-se num verdadeiro romance. Era estranho para Estácio recomeçar, sentia que podia se decepcionar outra vez já que o destino não era muito seu amigo. Ainda dormindo em quartos separados, pois não queriam se precipitar e se envolver demais, Estácio e Helena formavam um belo casal. Estácio era muito instável, algumas vezes Helena ficava dias e até semanas sem ver a cor dos cabelos de seus cabelos. O que a confortava sempre era ir até o basculante e avistar o brilho metálico da motocicleta. Após um mês sem ver Estácio, Helena tentou chamá-lo ou fazer qualquer outra coisa para que aparecesse, mas alguma coisa dentro de si a fez recuar imediatamente. Era seu orgulho. Seu orgulho não permitia que chegasse a tal ponto. Se ele não queria a ver por tanto tempo deveria ter seus próprios motivos. E no dia vinte e três de julho de 2002, bem de manhãzinha, Helena saiu para fazer compras e viu, em cima da prateleira do corredor, o pagamento pelo aluguel do quarto. Isso não era comum, Estácio nem mesmo se deu o trabalho de esperá-la para entregar o dinheiro, ele nunca tivera sido tão frio antes. E naquela noite a agonia tomou conta do corpo de Helena. No momento em que se esgueirou no parapeito da janela para avistar a moto, nada viu. Pegou a chave reserva e viu que não havia mais nenhum pertence no quarto alugado. Nesse dia morto, vazio, cinzento e empoeirado, o injusto destino simplesmente alcançara Helena.

Raiva às margens do ridículo

2009-02-06T16:38:00.000-08:00

A raiva, inconsciente que é,
encosta sua lingua de dragão no frescor do rio,
E, ganaciosa que também o é,
deita-se ao leito do desconhecido.

Trajando enorme montaria alada e flamejante,
o possuidor das labaredas insanas,
de maneira impiedosa se apossa da água,
água viva,
rio viril,
batizado com nome e tudo,
e se apodera, quem me dera, para apaziguar a montaria.

O que soube,
mesmo sem querer saber,
muda-lhe o destino de olhos arregalados e inquietos,
admirou-se`a placa:
Rio Ridículo.

Maestro

2009-02-02T18:02:00.000-08:00

A noite já insistia em cair como um véu, e Luiz ainda se encontrava deitado, tentando afastar as primeiras impressões confusas do sono. Inalteravelmente pacato, foi logo verificar as horas, tentando calcular o tamanho do atraso que causaria. Nem seria tanto assim, o concerto estava marcado as 10 e meia e ainda não passava das oito. Pegou aquele velho calhamaço de partituras e teve que se lembrar da tamanha responsabilidade que carregava tendo que reger aquela imensa orquestra completamente sozinho, uma leve e breve alteração nos movimentos de seus braços erguidos e tudo ia por água abaixo. Começava a sentir aquele angustiante frio no estomago. E se de repente sentisse algum tipo de coceira? estava tudo acabado. E se sua vista cansasse e por ventura pulasse algumas linhas? Estaria tudo arruinado. E se por algum motivo sentisse câimbra nos braços? Estaria tudo indo por água abaixo. Não, não precisava pensar nisso tudo. Era, sem dúvida, uma responsabilidade fora do comum, mas era assim que vivia, e assim que tivera escolhido. Talvez até se arrependesse de largar tudo o que tinha para viver viajando de hotel em hotel completamente sozinho apesar da grande quantidade de músicos da orquestra. Tentando manter-se longe desses pensamentos começou a se vestir. Estracinhando-lhe as esperanças, os pensamentos não desmanchavam. E se algum dos músicos esquecesse sua hora de entrar na peça? E se entrassem na hora errada? Será que os violinos estariam todos afinados? Toda e qualquer questão que lhe aflorasse na mente só resultava em uma coisa: Estava perdido. Havia há tanto partido de casa e sempre, nesses 20 anos de regência, e sempre que estava preste a subir no palco pensava nessas coisas e na volta pra casa no caso de tudo dar errado. Será que ainda esperavam por ele? Talvez não mais. Impecável e adequadamente vestido, chamou o táxi e continuou pensando. Porque sempre havia esse desespero? Esse nó na garganta? Tentou, mesmo que soubesse que seria em vão, mais uma vez distrair-se para evitar essa angústia tão intensa. Minutos antes de subir ao palco arriscou um palpite. As dúvidas e a aflição conseqüente eram uma forma essencial com que se conservasse concentrado. Serviam para que, através do desespero, alcançasse o tão almejado sucesso. Era necessária uma dose considerável de desespero para que conseguisse. Não que o desespero fosse o principal responsável por isso, havia o seu talento nato, o seu esforço. O desespero era útil para dar aquele retoque final, como uma pequena injeção de adrenalina no sangue. Serviu, em todas as vezes, para que Luiz desse seu melhor, para que fizesse com que nada fugisse do seu controle. Seu palpite talvez tenha o transformado, pois Luiz errou tanto durante o concerto que as lágrimas fugiam dos seus olhos, talvez tenha sido por perceber que seria uma eterna vítima do desse inconcebível desespero,pois mesmo que ainda possuísse o livre-arbítrio, simplesmente nascera pra isso.

Quadro

2009-01-29T05:33:00.000-08:00

Não aguentando mais ser interrompido pela obra na calçada, foi até à janela e deixou-se envolver nas finas linhas de fumaça expelidas pelo cigarro apertado entre seus dedos. Não podia mais suportar tamanho barulho e desordem desse jeito, isso atrapalhava seriamente sua concentração. Depois de perceber que não adiantaria trancar todas as janelas e portas, desistiu e tentou adaptar-se ao incômodo. E para desligar-se do exterior resolveu sonhar. Mas era tão simples assim? Somente decidir e acontecer? Após contar mais de duzentos carneirinhos, Barbosa entregou-se ao sono como à um velho médico de família. Levando-lhe a lugares onde quis estar, seus sonhos tornavam-se agradáveis à medida do costume, ia se adapatando aos novos cenários e figurinos, assim como aos personagens embaçados e disformes. E cada vez mais quis se afogar nesse devaneio de longa duração, mesmo que fora de seu controle. Barbosa sempre foi um homem muito fechado, não era de exprimir facilmente suas apreensões nem narrar aos outros seus sentimentos. Tentava, através dos quadros que pintava, colocar um pedaço do que parasitava dentro de si. E era assim e de nenhum outro modo que mantinha contato com o mundo lá fora. Deixava apenas verem o que estava contido de maneira abstrata naquelas telas coloridas. Mas nos sonhos era diferente. Homem de coragem, tratava de cortejar qualquer dama que lhe agradasse e combater qualquer ameaça. Podia ser o que quisesse, até palhaço de circo ou ator de cinema. Quando acordou, Barbosa percebeu que o barulho lá fora já havia cessado. Mais tranquilo, continuou a trabalhar no seu ultimo quadro. Vivendo completamente só, passava muitas noites em claro para que não perdesse nenhum fio de sua inspiração. Nessas noites, o seu sonho tinha que ser adiado, ou então tratava logo de sonhar acordado. E esses eram os melhores. Até porque era ele quem decidia os enredos e desfechos das tramas. Quando acabou o quadro que estava pintando febrilmente há 6 dias sem dormir, o cansaço o obrigou a sonhar tres dias consecutivamente. E o sonho parecia se repetir continuamente, como se não tivesse mais nada para ser sonhado, somente aquilo. E aquilo era o seguinte: Barbosa tinha a visão de um quadro e nele estavam pintados, com uma perfeição fora do comum, ele ao lado de uma mulher belíssima e uma criança com cachos agelicais. Após vislumbrar essa imagem durante tanto tempo, Barbosa foi capaz de memorizá-la por completo, até mesmo as feiçoes explicitando felicidade dos personagens. Refletindo durante semanas, Barbosa foi capaz de entender que aquilo havia sido um presente. Sim! Seu sonho havia lhe presenteado da melhor forma possível! E foi isso que fez com que o novo e destemido Mário Barbosa partisse ao encontro do seu destino e saísse do seu casulo, ao encontro de sua prórpria vida.

O Mudo

2009-01-12T17:51:00.000-08:00

Cabisbaixo e sempre calado, Renato seguia sem reclamar, diariamente, e solitariamente o longo e tortuoso caminho que o separava da escola. Sua família foi montada quando seu pai que já possuía alguns filhos de outras mulheres pediu sua mãe em casamento fazendo com que ela se mudasse para aquela casa humilde com todos os filhos que já tinha, frutos de outros casamentos. Assim juntos somaram-se mais alguns e com o tempo Renato convivia com mais 8 irmãos e 5 irmãs. Renato não era o mais velho nem o mais moço, não era o mais alto nem o mais baixo, não era o mais frágil nem o mais sadio, era um entre tantos outros que chegava a pensar que por não se destacar dos demais seria completamente indiferente. Esse menosprezo de achar que não ligavam pra ele roia-lhe as entranhas, mas como não era capaz de se expressar tentava exilar, mesmo que de modo ineficiente, qualquer pensamento desse tipo. Achava a pior coisa que podia lhe acontecer ter que compartilhar tudo com seus irmãos, era egoísta no sentido mais profundo da palavra. Renato era um garoto normal como qualquer outro, mesmo sem o dom da fala. Já que nascera mudo era ótimo leitor de lábios e entendedor de expressões corporais. Não havia modo com que alguém o fizesse perder uma única rodada de mímica, adivinhava todas. Carmem, a jovem mais fofoqueira das redondezas, passava muitas horas de seus enfadonhos dias debruçada na janela sempre acompanhando as novidades, e acompanhando também os gritos sempre dirigidos ao raquítico Renato. Ele sempre pensou que não havia nada em que se mostrasse melhor que os outros, mas ninguém podia negar que não havia numero de berros maior do que o que saía da boca de seu pai para chamar-lhe, pois nunca sabiam onde o moleque havia se enfiado. Carmem dizia que era o irmão mais ''gritado'' de todos, já que era acordada pelos gritos do pai de Renato, o sapateiro Glauber, e ia dormir sempre incomodada pelos contínuos e estridentes gritos. Certo dia, numa de suas aventuras imaginárias o jovem magrelo Renato caçava os terríveis dinossauros com tiros de espingarda, até que conseguiu matar um deles! E ao ouvir alguns impropérios declamados pelo vizinho numa quantidade de decibéis um tanto elevada despertou da fantasia e percebeu o que acabara de fazer. O monstruoso dinossauro que acabava de liquidar era o gato siamês do vizinho e a sua potente espingarda era seu simples e mal-construído estilingue carregado com pedras portuguesas. O homem que gritava era Miguel, o pai de Carmem. E gritava com razão, pois Renato acabara com a vida do pobre felino com um único disparo. Não só xingou como também prometeu vingança, disse a Renato que andasse esperto, pois isso não ficaria assim. A pequena Carmem já havia se conformado com a perda e pedia piedade ao pai tentando convence-lo a não fazer mal àquele menino tão quieto e indiferente, porém nada desfazia a idéia de vingança do Miguel. Assim que chegou em casa Renato tentou relatar o ocorrido aos seus pais, numa busca desesperada de proteção. Após esperar algumas horas, pois estavam inteiramente ocupados, Renato finalmente conseguiu contar-lhes, a comunicação dos sinais era complicada, Renato teve quase que pintar um quadro com a cena que protagonizara um quarto de hora atrás para que os pais entendessem, mas ao final houve encaixe. Não passaram a mão em sua cabeça, disseram que havia feito algo de muito errado, mas que apesar disso não podiam permitir que Miguel tentasse qualquer tipo de injúria contra ele. E assim que essas frases acabaram de ecoar em seus ouvidos, Renato sentiu lágrimas inundarem seus olhos inquietos. Então seus pais realmente se importavam com ele! Zelavam por sua integridade! A partir disso, quando percebeu que não havia nem possibilidade nem maneira de ser indiferente aos seus, pensou ironicamente que nem mesmo se o truculento Miguel o espancasse ou apedrejasse com um estilingue, não lhe atingiria.

Humilde Solidão

2009-01-06T13:52:00.000-08:00

Julieta era uma senhora do que todos chamariam de mulher fibra, aos seus 57 anos era capaz de façanhas e aventuras que muitas outras de sua idade nem sonhavam realizar. Livre de qualquer estorvo, como filhos ou marido, vivia com sua humilde aposentadoria, fruto de um emprego que estampou tantas rugas em sua face. Trabalhara toda sua vida como secretária. Foi ascendendo aos poucos, começou secretariando o dono de uma pequena empresa de enlatados e chegou até o privilegiado cargo de secretaria de político. Completamente só, faz de teto uma casa em campo grande, e é lá que passa praticamente todas as suas horas de absoluto ócio. É tambem proprietária de um pequeno apartamento no centro da cidade, sim, já havia tentado morar lá, mas dizia que aqueles ares não eram bons pra sua tão estimada saúde. Talvez não o fossem realmente. A beleza que possuíra na juventude, apesar de ser de um normal desanimador, ainda mostrava-se forte por entre as marcas da idade. Na rua, Dona Julieta, chamavam-lhe dona por conta do respeito que trasmitia, era a fonte de tudo o que se desejava saber. Ela era um sábio para aqueles vizinhos aflitos e pouco privilegiados intelectualmente. Estudada e muito bem dotada, Julieta ajudava no que podia. Assim era seu modesto pensamento. Porém ajudava a todos muito além do que devia e podia ajudar. Um dos casos que costumava dividir conosco era sobre uma certa mulher aflita que recorrera à sua extensa sabedoria para ter conselhos amorosos. Julieta foi tão eficiente que a pobre mulher casou-se com um homem riquíssimo. Essa mulher, antes desesperada, alcançara um dos objetivos mais desejados por todas as garotas daquelas redondezas. Em forma de gratidão teimava em sustentar, e com muito requinte, aquela que lhe provera tão inteligentes conselhos. A notícia das prosas milagrosas de Dona Julieta espalhou-se com tal rapidez que era raríssimo passar pela porta de sua casa e conseguir enxergar nem que fosse um minusculo pedaço do portão de madeira já gasto. E ela, com uma boa vontade que eu não possuiria nunca, mantinha seus ouvidos atentos a milhares de duvidas e indagações de todos. Com sua fama pelo bairro vieram as cartas. Cartas de todos os tipos. O unico tipo de carta ausente era o que ela mais esperava, aquelas escritas por alguém que o admira de um modo um tanto mais profundo. Sim, Dona Julieta esperava receber cartas de amor. De tanto esperar um dia ela veio, e era escrita com uma caligrafia tão horrenda, digna de uma criança, que ela tratou de desviar sua atenção. Porém outras vieram fazer companhia à antes solitária carta dentro da gaveta no móvel de madeira maciça. Todas vinham sem nenhuma identificação, mas eram tão reais que Dona Julieta não podia deixar de crer. Segundo sua própria modéstia, havia um monte de homens que poderiam se afeiçoar à ela. Pensou, pensou tanto que sua intuição lhe soprou uma possibilidade. Entenda que uma mulher em seus 57 anos já tem uma experiencia e intuição fora do comum. E foram esses artifícios que utilizou para chegar à sua preciosa conclusão. Havia um senhor, o português dono da padaria da esquina, que toda vez, sem exceção, que ela deixava seu rastro de perfume passando pela rua acompanhava-a com os olhos brilhantes. Sim só podia ser ele. E realmente era, Dona julieta não falhava. E seu nome, por incrível que pareça e por mais que as circunstancia insistissem pra isso, não era Manoel nem Joaquim, era Jorge. Jorge já havia passado por 62 primaveras e conservava um ar jovial como ninguém. Era bonito, pelo menos assim achava Dona julieta, e possuía qualidades de um verdadeiro cavalheiro. Dona Julieta, que era tão sábia, encontrava-se num dilema. Seria possível amar nessa idade? Será que valeria a pena alguns anos de felicidade ao lado de Jorge para depois ter que submeter às amarguras da separação que o tempo concerteza irá lhe impor? Depois de tanto se submeter às suas próprias perguntas, coisa que não fazia há muito tempo, pois estava ocupada com dúvidas alheias, percebeu a facilidade que existia em aconselhar os outros e a dificuldade que existia em, sozinha, desembaraçar o nó que surgira diante de si. E, de novo guiada pela sua intuição, deixou que seus dias fossem vividos ao lado da humilde solidão, a mesma pela qual muitos acabam se apaixonando eternamente, deixando de lado Jorge e toda a renovação pela qual passaria ao lado dele. Sem saber, abdicou do que se tornaria uma das suas principais fontes de vida. E pouco tempo depois espalhou-se a notícia, de forma mais natural possivel, que Dona Julieta, fonte do saber para alguns, havia batido as botas.

Parcelas de vida

2009-01-03T08:22:00.000-08:00

A vida não passa de um estágio, uma pequena parte de um ciclo, a maior parte está no inanimado, na morte, digo isto pois é da morte que tudo vem e é pra onde tudo se direciona. E esse pequeno estágio pelo qual estamos atravessando, em minha concepção, é como um carnê de pagamento. Onde nós, desafiadores da sorte, somos os pagadores. A cada minuto, hora, dia, semana, mês ou ano quitamos algumas das parcelas de um carnê imprevisível. Alguns possuem um carnê de pagamento bem gordo recheado de tempo, com vida pra dar e vender, enquanto alguns outros possuem apenas umas ou duas finas folhas de papel em seu crediário. Como prêmio pelo pagamento total, há o sono eterno, ou melhor, o fim de um ciclo, pois morte me remete a algo sem vida, e sono é uma das ações cotidianas que representam vida, já que serve para recuperarmos nossas forças. Aquele que tira a sorte grande, não percebe a dádiva dos céus que recebeu e desperdiça os seus últimos suspiros de vida praguejando contra aquele que deixou com que vivesse tanto tempo, logo ele que havia implorado por clemência e por ser levado à presença de São Pedro o mais rápido possível, para que pudessem ser evitados maiores aborrecimentos devido à sua enfermidade. Existem também aqueles que foram abençoados pela sorte, que altera seus carnês de maneira inconcebível. É o caso dos que, sem saber, podem estar presentes em qualquer acidente de carro, de onibus, num incendio, num desabamento, que os danados saem ilesos e sorridentes, esbanjando toda a vida que lhes transborda dos olhos. A esse tipo o fim do ciclo só chega quando se faz necessário, quando não há formas de evitar o imprevisto. O pagamento de um carnê é duro, não é fácil ter que deixar o tempo passar mesmo que não o queira, ver o sol e a lua se divertindo no nascer de um e do outro contribuindo para o que se chama dia e noite. A saudade que se aperta em mim, repentinamente, faz-me pensar que eu voltaria atrás apenas pra poder sentir o vento do teu cabelo, mesmo que isso fizesse reaparecer mais algumas parcelas de vida que já cumpri, que já quitei, no meu carnê. Ainda bem que agora falta – relativamente – pouco.

Violão

2008-12-28T10:05:00.000-08:00

Ele me comanda, na verdade vem me controlando há algum tempo. Possui uma atração sobre mim quase que magnética, move meus dedos de forma mais ordenada possivel, como uma dança, onde dedos se comportam como bailarinos. Me usa como instrumento de sua harmonia prodigiosa, emana através de mim uma arte unica, inigualavel e inevitavel, inevitavel sim, pois não há como retirar de dentro de si algo que já penetrou, mesmo que algumas vezes inconscientemente, em sua alma. Transforma meu corpo em uma caixa ressonante que vibra junta e prontamente ao seu comando. Quando quer, e somente quando quer, me deixa ter algum controle sobre si, fazendo com que pareça eu o verdadeiro mentor dessa parceria. A vibração de suas cordas parece fluir numa corrente continua para dentro, onde não há volta e que vai cada vez mais fundo, fazendo com que eu me torne quase que dependente de sua vontade. A interação é tanta que é quase possivel sentir na boca o gosto das notas melodicas que ele me obriga a arrancar-lhe, como se fossem suspiros de açucar. Não pode me perceber à toa que me atrai com seu brilho de verniz, me chamando para ter as unhas arranhadas por suas cordas de nailon revestidas com metal e ter os dedos coloridos de verde devido à sua oxidação. Não só me usa como sofre uma séria influencia com a minha presença, pois eu, e somente eu, sei tratá-lo da maneira certa, talvez seja até por isso que me trate com tamanha possessividade e ciúme.

Crime Passional

2008-12-21T06:06:00.000-08:00

Encontrada numa das ruas amareladas e estreitas do centro da cidade, encontrava-se suja e já aberta. Num envelope já consumido pelo tempo, o bilhete, que parecera não ter sido entregue ao destinatário, desembaraçava-se assim:

" Vejo que não há solução, a necessidade de exprimir, mesmo que de modo canhoto e oblíquo, o que venho passando transborda por meus poros. A tamanha aflição com que percebo o desviar de seus olhares para lados já preenchidos por outros atinge-me de maneira cruel e impiedosa, fazendo-me pensar, em todo tempo que me sobra livre, numa medida, mesmo que desesperada, de fazer com que o que encontra-se dentro de mim liberte-se. Sinto concluir que não há meio em que nenhuma parte saia ilesa, sem sofrer danos. Desejo que compreendas a gélida brisa que espalha-se por minh'alma, espero que consigas perceber o imenso abismo que abriu-se em minha frente diante de suspeitas, mesmo que ainda não confirmadas. Sei que podes achar que estou alienado, fora de minha sanidade, porém também sabes que não é em vão que vos explico os motivos da decisão que tomo. Pensando melhor, seria até mais proveitoso não me exceder em palavras explicativas, deixando que minha atitude falasse por si mesma, ainda assim deixo alguns rastros pelos quais as linhas de meus pensamentos passaram, para que talvez consigas interpretar um bocado. Ao menos, não foi em vão refletir sobre seus recentes atos, fez-me decidir, num momento de frieza, que seria obrigatório fazer cair o pano, escancarando toda a verdade, crua e nua. Esse que te toma o tempo que antes era unicamente dedicado à mim, não merece que me gaste muitos impulsos nervosos. Pouco me importa quem seja, é relevante apenas o porquê. O mais é puramente inútil, não adianta revolver os baús da minha memória, pois não há modo com que encontre o primeiro momento de desconfiança, fundamental para chegar aos tão procurados porquês. Enquanto escrevo, acabei de pensar numa saída para os meus fins, não muito garantida, mas para quem anda à deriva no mar qualquer pequeno bote é chance de sobrevivência. Essa saída me foi presenteada por um pequeno objeto que se encontra aqui por perto, de um metal enferrujado, servindo de adorno à parede para qual descanso meus tristes olhos. Levanto-me e seguro, com uma determinação que não parece ser minha, o fatal e pequeno punhal. Irei cravar-lhe direto na fonte de minha dor, ao lado esquerdo do peito, e farei com que todo amor que fez de mim um abrigo um dia se espalhe para todos os lados e direções. Sentindo-me demasiadamente tranqüilo e aliviado pela decisão que acabo de tomar, penso nas irremediáveis conseqüências. Provavelmente, acharás demasiado dramático, porém a única solução que me apareceu e que não prejudicasse a ti, fora esta. Além de privar-me dos risinhos e cochichos que, sem dúvida serão disparados como flechas por todos, irei espalhar tudo o que sou capaz de sentir para quem quer que possa interessar-se. Tornando-me assim útil para quem ainda não é capaz de sentir o que um dia senti por ti."

Nada de nomes revelados, deixo-os nas sombras da ignorância para que não haja identificações. Apesar de fazer um tremendo esforço para reconhecer as letras que um dia fizeram parte de um endereço, as águas de uma chuva que um dia inundou as esperanças de um pobre apaixonado, não me deixam identifica-lo. A conclusão que chego? Permanece também oculta, para que não haja influências nos poucos que possivelmente estão passando seus sedentos olhos pelas linhas extraviadas.

Luva de Pelica

2008-12-16T17:37:00.000-08:00

Completamente enrolado numa espessa camada de pensamentos maquiavélicos, tornava-me cada vez mais sem idéias, essas, se esvaiam à medida que me esforçava para capturá-las. Não só esforçava-me como também, tentava, mesmo que em vão, fornecer um pouco de luz ao que parecia antes imerso em escuridão e profundo silencio. Corria, olhava, experimentava, fazia qualquer coisa para que não caísse na desgraça da imitação. Estático, esfumaçava qualquer esboço, apagava as linhas curtas tão difíceis de se obter e debochava de tudo o que me contemplasse nesse momento de desespero. Antes que pudesse criar, alguém já o tinha feito, de uma maneira melhor e até mais aquecida pelo forno do que é novo. Então percebi que não era comum sujeitar-me a esse estado branco e vazio, percebi também que sempre estive fervilhado de misturas e variedades de tudo o que sempre precisei. Havia sempre algo ao meu alcance pronto para ser digerido e posto em prática, sempre algum resquício de uma idéia mirabolante que seria útil em meu esforço. O único trabalho era filtrar o irreal e o impossível. Porém parecia que agora esse arquivo inesgotável falhava, dava a impressão de estar sendo queimado a cada nova tentativa de extrair-lhe alguma coisa, como se estivesse sem rumo, como se não soubesse canalizar e nem absorver o que lhe serve ao seu redor. De tarde, num dia qualquer antes que pudesse apagar por completo esparramado no sofá ouvi aquela voz tão conhecida que me acompanha desde sempre dizer à alguém ao telefone a seguinte expressão: "tapa de luva de pelica". E só o fato de ouvir essa expressão fez-me sentir como se houvesse vivenciado essa experiência, senti arder a pele atingida inúmeras vezes pela tal luva e desse modo repentino percebi que meu arquivo pessoal voltava a me fornecer as necessárias misturas e variedades de que tanto desfruto sem timidez. Foi como nos mais clássicos desenhos animados onde sempre surge aquela luva, senti que era só isso que precisava para fazer, de um modo esquisito, com que os impropérios que desejava proferir contra o zelador que toma contas dos meus pensamentos fossem desfechados sem que precisasse realmente abrir a boca. Foi como se a luva sacudisse e fizesse com que caísse tudo o que estivera preso em cima dos galhos da árvore, deixando cair e exibindo o que eu sentia falta. Só o que me intriga é o impacto que a simples e velha expressão causou sobre mim, me sacudiu por inteiro, me chamou a atenção. De um modo, sem outra palavra que descreva, estranho a luva de pelica proporcionou-me de volta aquilo que havia há pouco procurado com exagerado fulgor.

Companheiro

2008-12-12T12:25:00.000-08:00

Diante de um desvio no caminho, círculos resplandecentes e avisos ilegíveis tentam de maneira desesperada impedir os trabalhadores de minha mente à se deixarem fluir nesse desvio. Faço de lentes invisíveis grandes lupas que auxiliam o meu amigo a se desprender de tudo o que é certo ou previsto. Apesar de ter deixado outros laços de fita coloridos e esvoaçantes hipnotizá-lo, é certo de que apenas um em especial o tem por completo. A grande variedade de sentidos que possui faz dele ótimo revelador das faces de uma saga que vivencia. Sentidos diversos, ariscos, fugidios trazem à sua boca sabores antes degustados por unicos e privilegiados. Sinto sua fala em mim ecoando, ouço seus ruídos incessantes, destruindo qualquer hipótese de silencio inesperado, suas raizes trazem de tudo à sua volta uma vida resplandecente e inesgotável. Dois pequenos arcos tingidos de vermelho e que aparecem em algumas ocasioes munidos de um céu e pequenas estrelas de um branco que chega a cegar, fazem do companheiro um súdito, faz dele um observador assíduo desse céu coberto, desse céu fora do céu, desse céu particular. Abstrações de um rei são finalmente concedidas ao conhecimento de todos os plebeus, desse modo, deixa-me saber que dispõe de um força fora do comum, um ímpeto de vitória maior do que qualquer outra coisa, uma garra que passaria por cima tudo se necessário. Certamente formas do seu feitio são consideradas de rocha muitas vezes, mas revelando os mais profundos segregos que habitam seu interior, meu companheiro deixa transparecer uma elasticidade e moleza fora do comum, sua forma é mutável, adapta-se aos mais diversos imprevistos que possam causar-lhe. Camuflagens falhas não deixam dúvidas, não permitem enganos, exigem firmeza e realismo, como fantasmas que tentam pertubar o sono calmo e tranquilo daqueles que se submetem a facilidades e se acostumam ao que lhes é fornecido. Apesar de muito controlado há horas em que perde totalmente o senso de real e displicentemente me impõe projetos no mínimo surreais. O sentido que se perde nas suas indagações é logo encontrado pelo o que o faz ser o que é. Anseia se expor à tudo sem escrúpulos ou ao menos sem um pingo de racionalidade, pretende se aventurar nos mais imprevisíveis caminhos, tenta passar sempre onde há algo impedindo. Numa mistura de tudo é que se percebe, na maioria das vezes o nada que o forma, a quantidade de cores que formam o simples e usual branco é a maior possível. Equações e teorias que não fazem sentido tentam, de maneira um tanto abrupta, colocar num papel tudo o que esse meu amigo é e sente. Seria pouco plausível que alguém, algum dia racionalizasse o que se passa com ele, é como tentar explicar coisas que não se explicam, apenas se sentem. Desconfiaria de qualquer outro alguem, caso necessário, mas é impossível dizer que tenho disconfiança nele, que nunca me deixou sem amparo e sustentação. Certas pintas, e somente essas, o fazem suspirar e ver tudo com mais cor e som. Não há palpite ou intuição que se propague sem antes sofrer a miuciosa inspeção que é relizada por ele, sem que haja seu conssentimento não há nada que eu bote eu pratica. Conselhos não vendidos são sempre rumos certos a se seguir. A correnteza que existe é inevitalvel, é como um buraco negro que suga tudo para si, tenta e consegue com facilidade e realismo levar crédito em tudo que por ventura eu venha a produzir ou inventar. Armação nenhuma nunca conseguiu o corromper, é como se possuisse um escudo blindado contra todo o tipo de futilidades. Tão talentoso é, que com sua habilidade divina dá pinceladas de esperança em tudo em sua volta. Vai colorindo à medida que vou progredindo, diz que posso, que sou capaz. E qualquer terremoto que o faça tremer e balançar, não é suficiente para abater-lhe ou fazer com que desista dos planos que um dia conjecturou. Como ondas consecutivas, lança seus estímulos ao ar, para qualquer um que possa interessar-se. Forte como nunca, o unico pesar é o ciclo da vida que insiste em ter como unica certeza o desprendimento. Aspirais psicodélicas conquistam sua indiferença, rastros de um cheiro doce e conhecido lhe providenciam fortes batidas aumentando seu ritmo constante. Simples, sente-se confortável e inatingível quando, ao alcance das certas e tão macias mãos, é embalado. Previsões caóticas dos fatos são irremediavelmente atiradas fora como um papel amassado à uma lixeira, pois de nada adianta a esse aventureiro viver de tudo o que já foi mastigado e presenciado. Lindos e repentinos imprevistos é o que deseja, passar o tempo sem esperar o que virá e sem ser engolido por rotinas são objetivos que estão sendo postos em prática há muito. Ditando tudo o que sou, continua a transformar-me de como lhe agrada. Cozinhando, faz experimentos que me tornam mais apto a compreender as diversidades do que é viver. Letras embaraçadas em minha mente tentam me dizer que o que deve ser feito, que devo manter relaçoes com meu amigo, que devo fortifica-las para que nenhuma bala de canhão consiga destruir esse forte. Deixo que as relações estreitem-se cada vez mais, que me oriente em cada queda e continue sendo fonte de tudo que sinto.

Farpa

2008-11-30T10:30:00.000-08:00

Um quê que distorce, algo de nada contínuo, sem motivo e nem razão torna diferenças em banalidades, sopra sua ausência de ímpeto, espalhando-a como um pólen, entre seres de uma indiferença fora do comum. Sendo também modificado, não me retirar ao mais imperioso e desvastador trantorno, é de concluir-se que mesmo com relutância seria facilmente abatido. Uma simples vibração de cordas vocais que produzem um som não desejado e inesperado fazem com que tudo se adapte à imposição feita, determinando que não existe maneira de manter-se inalterado diante de tal decisão, a indiferença nesses casos parece esvair-se por completo, deixando a mostra apenas o que sobra diante de tais circunstâncias. O que se sobrepõe é o impacto, a surpresa provocada pela simples e fatal contração, sufocantemente traz à tona qualquer possível hipótese de fracasso e impotência. Assim que se torna alheio às suas próprias percepções e intuições o impacto já dominante e sem sentido, trata de assuntos seríssimos com a insanidade, assina tratados que parecem ter um sentido um tanto abstrato sem nem mesmo se conscientizar do que acaba de providenciar à esperança com que o que sobra de indiferança tenta emergir do profundo transe. Apenas algumas sílabas conseguiram desencadear uma revolução interior na maneira que eu reagiria normalmente, tentando ludibriar meus sentidos que se mostrariam sem nenhuma contestação ou timidez. Apesar da miscelania sem intervalo que se remexe em mim, parece que a insanidade estática, conseguiu fazer com que o impacto se fundisse à mesma, construindo assim verdadeiros pedestais de falta de senso e realidade. No meio desse quiprocó, aparece um fator indispensável às desicões, como seria possível haver algum consenso se ainda nao foi consultada a minha essencia? De um casco antes completamente fechado, liberta-se o juiz, aquele que irá ser decisivo. Com frieza calculista desata os nós de um emaranhado complexo entre os possíveis estados que seriam postos à mostra em resposta ao vocábulo há pouco proferido. Aos poucos, a calmaria vai infiltrando-se no que antes parecia um dilúvio, desfaz os ventos, e faz com que retorne a doce e calma brisa tão necessária à conclusão. A minha essencia presenteia-me com um palpite. Sem perceber a possível fratura nos conceitos antes estabelecidos, faço com que a mudança prevaleça, com que o inusitado dessa vez triunfe. Rasgando e queimando arquivos agora inúteis, aproveito e destruo todos os acordos confeccionados pela insanidade nos momentos de impacto e faço da indiferença apenas um adereço para momentos mais oportunos. Uma farpa que me incomoda não me deixa ser apático como resposta, há também um cano de descarga que logo expulsa o impacto que se sustenta por alguns segundos. De onde será que vem essa farpa? O que o tempo faz questão de revelar é simples e puramente a resolução da origem dessa farpa e envolvendo por completo os segmentos da minha reta sopra ao meu ouvido que a farpa é proveniente de uma lasca retirada numa colisão da minha essencia com a insana realidade. A unica saída é fazer com que meu sentidos se agucem, como um filtro irão separar o que é raiz forte e o que é fraco e sem razão. Repentinamente aos meus olhos, e programadamente por essa farpa, estampa-se em meus lábios, mesmo que esteja recebendo flechadas e ferroadas, a melhor e mais surpreendente expressão de otimismo.

Dúvida

2008-11-26T04:22:00.000-08:00

Sob uma fraca e escassa luz de um abajur, via-me deitado esperando o sono vir, porém parecia que nessa noite o meu convidado seria outro, seria uma convidada que frequentemente encontrava-se comigo, mas que raramente era rude e indelicada ao ponto de expulsar sem delongas o velho companheiro sono, denominava-se dúvida. Nessa noite ímpar, os ponteiros do relógio de parede fracamente iluminado pareciam mais preguiçosos do que nunca, o escuro de sempre parecia muito mais denso. Foi quando me dei conta de que deveria enfrentar essa dúvida de lança e escudo, sem temer as desventuras pelas quais corria o risco de me submeter. Armei meu cérebro como um cavaleiro numa justa e fui de encontro à inimiga da minha noite de sono. Combati-a de maneira mais eficiente possível e com artifícios de uma verdadeira luta pensei ter nocauteado-a. Um pouco antes do meu convidado de honra retornar, senti a presença de alguém. Farejei seu cheiro e determinei sua localização, achava-se escondida atrás de uma das cortinas cor de mostarda. Vi sua respiração alterar a forma reta e imóvel da cortina, foi então que meu cavaleiro, sim aquele mesmo que havia lutado há pouco, certificou-se do seu nome: Dúvida! A velha e impedernida dúvida! Deixei, desde então, que fosse constante ao meu lado, já que era quase invencível, não mais como inimiga, mas sim como uma aliada. Habituou-se a mim e adaptou-se `a velocidade com que meus ponteiros se movimentam, passou a movimentar-se `a minha manera e enquadrou-se em todos os meus moldes. Aos poucos fiz dela fiel escudeira e progenitora das minha essenciais reflexões.

Espelhos

2008-11-21T11:30:00.000-08:00

Concavos ou convexos, planos ou esféricos. É, vida de espelho não deve ser nem um pouco fácil, imagino-me tendo que, simplesmente ou não, nunca ser eu mesmo. O que faz de um espelho, um espelho, é sua reflexibilidade, e já que possui uma incomparável reflexibilidade, nunca revela a si mesmo, reflete apenas o mundo à sua volta. É como olhar para algo e não o enxergar realmente como é, olhar apenas o que nos oferece a apreciar, ou melhor, olhar apenas o meio externo que o influencia, olhar tudo aquilo que, de alguma forma, caracterizou-se nele. O espelho, quando fixo, passa a mostrar o seu redor, deixando assim o que realmente importa, ou seja, ele mesmo, totalmente encapsulado, preso. Acontece que não sou só eu mesmo, sou espelho também, não há como não adimitir que sofro a incidencia de raios alheios aos meus, e que, além de não parecer, é exalado de cada um uma nuvem que algumas vezes consegue se refletir em mim. Se eu me exponho sem uma parte de mim, sem brilho devido ao espelho, não me mostro como sou por inteiro. De anormal isso nada tem, pois é completamente normal que eu sofra influências dos outros. O problema é não lapidar e lixar esse espelho, deixando-o a seu bel-prazer para crescer de forma bruta e sem valor, ofuscando totalmente o meu eu, portanto lapidarei meu espelho para que seja como um quadro que não é destaque em uma galeria de arte, para que seja minha maneira de exibir, com orgulho, as melhores influências que venho sofrendo.

Impassibilidade

2008-11-17T07:43:00.000-08:00

Eu vi-a ser destruída, totalmente arruinada, não por mim, mas por um dos que anda comigo. Quando a vi inicialmente em mãos alheias encontrava-se intacta, completamente inteira e saudável. Aparentemente sem motivo, iniciou-se o ritual de tortura pelo retiramento de sua pele, providenciado por uma faca em punho. Após tornar-se inteiramente fraca e vulnerável, como um pequeno bote sujeito às decisões de uma tempestade, perdeu muitos de seus pedaços às dentadas, sendo inacreditavelmente mastigados e deglutidos por seu agressor. O mais impressionante aos meu olhos era a indiferença demonstrada pela vítima, já que não reagia e nem esboçava ação alguma, apenas mostrava-se imóvel, como que aceitando o que o destino havia lhe imposto. Com tamanha frieza o agressor cumpria a tarefa desfechando-lhe golpes com a faca que arrancavam os seus pedaços, pedaços esses que lhe serviam de forro ao estômago. Enquanto não haviam golpes era segurada com tamanha força que devia sentir-se sem ar. Essa "pausa" era concedida porque o agressor possuía os dentes ocupados triturando-lhe os restos que foram, inevitavelmente, retirados. Nesse ponto já deveria estar desligada de seus sentidos, mas, mesmo que não fosse plausível, mantinha-se, imóvel, encarando o agressor, como um súdito à um rei, que mesmo ordens inacreditaveis é obrigado a obedecer. Finalmente o agressor, visivelmente satisfeito, tentou se desfazer dos restos de sua presa e com uma naturalidade fora do comum deixou no chão algumas sementes e alguns restos do que um dia foi uma doce e impassível maçã.

Normalidade

2008-11-13T13:21:00.000-08:00

A boa e velha normalidade tenta me invadir e tomar conta de mim como se fosse uma obrigação, alias obrigação essa que não me remete a sentido nenhum. Normalidade, segundo todos parecem se orientar é um parâmetro de comparação entre o que é, ou não, comum e é dessa normalidade que age como uma melodia simples e grudenta, que meu ouvido interno tenta se desvenciliar. Não só desvenciliar como também decifrar os sentidos mais internos dessa definição tão extensa de apenas 11 fonemas. A relatividade de algo considerado normal encontra-se no prisma com que enxergo suas faces, na maneira com que interpreto o sentido de comum, então com significado múltiplo, pra que servem palavras desse tipo? Servem pra infiltrar-se em mim, como duvidas, como farpas que espetam a curiosidade. Servem para me fazer enquadrar em um padrão que muito dificilmente irei sentir-me comodo ou satisfeito, por conta de que não há como certificar-me se realmente estou adequado em um padrão que tem como definição uma palavra vista de milhares de diferentes maneiras. O prisma com que enxergo essa tal normalidade me diz que atos diversas vezes repetidos por todos são considerados normais e os atos que seguem uma linha original muitas vezes são considerados desprovidos de algo chamado normalidade. Ora, se agir como todos me faz sentir normal, agirei de forma com que me sinta natural e livre, mesmo que, do meu modo, isso talvez nao seja considerado normal e comum. Assim, essa tal de normalidade, apesar de instigante, continuará sendo apenas uma palavra relativa.